Sitzgelegenheiten.

Ich sitze auf dem Holzboden. Mit dem Rücken angelehnt an der Heizung warte ich darauf, dass die Wärme, die sich von meinem Nacken beginnend über meine Wirbelsäule erstreckt auch mein Inneres erreicht. Mit dem Zeigefinger male ich ein paar Wolken in die Luft und starre auf weiße Wände. Momentaufnahme.

Ich sitze auf einem Holzstuhl. Ein nostalgisches Kissen trägt dazu bei, dass sich Holz einen Augenblick lang wie Watte anfühlt. Vor mir liegt ein Stück Zeichenpapier. Mit einem rosafarbenen Buntstift, dessen Spitze fast vollständig abgeflacht ist, male ich ein paar Herzen auf Papier. Kitschiger wird es heute nicht.

Ich sitze auf einem weißen Hocker im weißen Bad und starre auf weiße Armaturen vor weißen Wänden. Meine Fußnägel sind frisch lackiert. Dunkelrot wie der roteste Rotwein. Mit den Zehen berühre ich die schwarzen Fliesen. Rot als Grauzone. Bunter wird es heute nicht.

Ich sitze auf dem Bett. Die Beine zu einem halbwegs perfekten Schneidersitz geformt schaue ich aus dem Fenster. Die Sonne scheint in den Raum. Die Strahlen erreichen mein Gesicht nicht. Mit geschlossenen Augen neige ich den Kopf erst ein wenig nach links, dann nach rechts, um zumindest einen Sonnenstrahl auf meiner Haut spüren zu können. Wärmer wird es heute nicht.

Ich sitze auf der Tischplatte. Lasse die Beine baumeln. Wie ein kleines Kind auf einer Schaukel. Ich starre an die Decke. Kopflos in den Wolken. Nur ohne Wolken. Und mit Kopf. Könnte schlechter sein. Verträumter wird es heute nicht.

Ich sitze auf der Couch. Links von mir etwa zwei Meter. Rechts etwa zwei Meter. Ich versuche, die Mitte zu finden und rücke immer wieder hin und her. Ich entscheide mich gegen die Mitte und für den Herzplatz. Links also. Romantischer wird es heute nicht.

Ich stehe auf.
Laufe über den Holzboden.
Steige auf den Stuhl.
Springe vom Hocker.
Tanze auf dem Bett.
Lege mich auf die Tischplatte.
Und lasse mich auf die Couch fallen.

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